Balade sur le golf, encore et toujours, avec le chat, qui rentrera plus tard quand il aura froid.

J'ai trop de souvenirs, que je n'ai jamais su écrire. Maintenant ils s'estompent, or qu'ils sont certainement la clef de moi-même. J'ai toujours senti, furtivement, que je pourrais atteindre la maîtrise de l'instant en comprenant mieux les traces troublantes que laisse chaque sentiment passé.

Pourquoi la haute silhouette des arbres, dressée dans la nuit, me rend elle aussi songeur ? Sans doute, à cultiver la mélancolie, ai-je désormais remplacé mes souvenirs par leur propre souvenir. Alors comment retrouver ce qui fut ? Quand j'avais le sentiment de manquer tous mes rendez-vous, tandis qu'en spectateur j'étais présent, à toutes ces fêtes et à tous ces moments, désormais confondus, où les autres formaient sans y penser leur personnage, à l'école de la vie. Il n'est plus possible de savoir si les remords de n'avoir pas su ou pas osé l'emportent sur la nostalgie d'une époque tellement plus douce à l'âme.